SCORCIO DI VIA ROMA

In questo scorcio di Via Roma a Ferrandina esiste una leggenda che parla di un antico punto di avvistamento per il controllo della città con ampia visuale della vallata sottostante, dove dicono si siano svolti molti tentativi di invasione e assalti improvvisi, fortunatamente fermai dalla guardia reale, arcieri e eroici guerrieri.

Si narra che, molto prima che Via Roma prendesse il suo nome e che le case di Ferrandina si stringessero l’una accanto all’altra come oggi, in quello scorcio affacciato sulla vallata sorgesse la Vedetta del Falco, un antico punto di guardia costruito in pietra viva, sospeso tra cielo e terra.

Da lassù si dominava tutta la valle, i campi, i sentieri polverosi, il corso del Basento e le strade da cui potevano giungere mercanti… o nemici.

La leggenda racconta che il re Federico, affidò la torre al suo più fedele capitano, Ser Goffredo, un guerriero possente e silenzioso, noto per avere occhi così acuti da distinguere un cavaliere a molte miglia di distanza.

Ogni notte, insieme agli arcieri della guardia reale, Ser Goffredo vegliava sulla città. Il segnale di pericolo era semplice, tre colpi di corno e il fuoco acceso sulla sommità della torre.

Una notte d’autunno, quando la luna era sottile come una lama e il vento portava odore di pioggia, Goffredo scorse qualcosa muoversi tra le colline, decine di fiaccole, troppe per essere viandanti.

Erano gli uomini del signore di Monteserico, un feudatario crudele che desiderava conquistare Ferrandina con un assalto improvviso, avevano scelto il buio per sorprendere la città addormentata.

Ma la Vedetta del Falco non dormiva mai… Goffredo fece suonare il corno, una volta, due volte… tre volte.

Il suono attraversò la valle come un tuono, gli arcieri si disposero sulle mura, i guerrieri corsero alle porte, e persino i contadini presero forconi e falci per difendere la loro terra.

Si dice che quella notte il cielo stesso prese parte alla battaglia, un falco enorme, dalle piume nere e dagli occhi d’oro, volteggiò sopra la torre lanciando versi terribili, i nemici, credendolo un presagio divino, vacillarono, fu allora che Goffredo guidò la carica.

La battaglia durò fino all’alba, le frecce oscurarono il cielo, le spade brillarono come stelle cadenti, e i nemici furono respinti lungo il sentiero da cui erano venuti, e quando il sole sorse… Ferrandina era salva.

Ser Goffredo non fu più trovato, alcuni dissero che fosse caduto in battaglia, altri giurarono di averlo visto salire sulla torre insieme al grande falco e sparire nella luce del mattino.

Da allora, si racconta che nelle notti di vento, proprio in quello scorcio di Via Roma, si possa ancora udire un corno lontano e vedere un’ombra vigilare sulla vallata.

È Ser Goffredo, il Guardiano della Vedetta, che ancora protegge Ferrandina da ogni invasione.

E chi passa da lì al tramonto, se resta in silenzio, può sentire il battito d’ali del Falco che non ha mai abbandonato la sua città.

 

SCORCIO DI VICOLO VIA DEL METANO

Nel cuore antico di Ferrandina, tra i silenzi stretti del vicolo di Via del Metano, il tempo sembra essersi fermato, le antiche costruzioni cinquecentesche si affacciano ancora oggi con la fierezza di chi ha attraversato secoli senza piegarsi, i muri in pietra, consumati dal vento e dalla pioggia, e le scalinate di ciottoli di fiume, levigate da passi ormai dimenticati, raccontano la storia della vecchia città aragonese.

Si narra che i Capimastri dell’epoca fossero uomini di straordinaria sapienza, non costruivano soltanto con le mani, ma con un sapere antico tramandato in segreto, fatto di proporzioni perfette, pietre scelte una ad una e malte preparate con ingredienti che nessuno riuscì mai a conoscere davvero, le loro opere resistevano a tutto… smottamenti, terremoti, piogge torrenziali e perfino ai crolli del tempo stesso.

Gli abitanti del borgo iniziarono presto a sospettare che non fosse soltanto bravura, troppo solide erano quelle case, troppo eterni quei piccoli muretti che sfidavano la montagna e il destino, si sussurrava di miscugli magici, di antiche formule custodite gelosamente e pronunciate soltanto nelle notti senza luna.

E proprio da questi sospetti nacque una leggenda…

Si racconta che, nel 1507, un vecchio capomastro chiamato Don Ruggiero arrivò a Ferrandina da terre lontane, portando con sé un piccolo sacco di tela che non lasciava mai incustodito, nessuno conosceva il suo passato, ma si diceva avesse lavorato per castelli e monasteri, e che persino i nobili si contendessero il suo sapere.

Ogni notte, prima di iniziare una nuova costruzione, Don Ruggiero scendeva da solo verso il fiume Basento, lì raccoglieva sette ciottoli levigati dall’acqua e li immergeva in una mistura segreta fatta di calce, cenere vulcanica, albume d’uovo e polvere di erbe raccolte al chiarore della luna piena… ma l’ingrediente più misterioso era un pugno di terra prelevata sotto la vecchia torre aragonese, ritenuta benedetta dagli spiriti protettori del paese.

Si diceva che, mentre mescolava quella malta, Don Ruggiero recitasse parole in una lingua sconosciuta, forse latina, forse ancora più antica, e solo allora la pietra accettava di restare immobile, salda contro ogni furia della natura.

Una notte, un giovane apprendista, spinto dalla curiosità, lo seguì di nascosto, vide il rito e cercò di ripeterlo da solo per arricchirsi… ma dimenticò una parola dell’incantesimo e, appena posò la prima pietra, il muro crollò con un fragore che svegliò tutto il paese.

Da quel giorno nessuno osò più imitare Don Ruggiero… quando il vecchio morì, il suo sacco di tela scomparve insieme a lui, alcuni giurano che sia ancora nascosto sotto una delle scalinate del vicolo di Via del Metano, custodito dalla pietra stessa, altri sostengono che il segreto non fosse magia, ma il rispetto profondo per la terra e per il mestiere, eppure, ancora oggi, chi passa in quel vicolo nelle notti di vento giura di sentire il rumore lento di un martello sulla pietra… come se Don Ruggiero continuasse ancora… a vegliare sulle sue costruzioni immortali…

 

RE FEDERICO E SAN ROCCO A PROTEZIONE DI FERRANDINA

Nelle antiche terre di Lucania, quando il sole tramontava dietro le colline e il vento portava il profumo degli ulivi fino alle mura di Obelanum, si raccontava di una notte straordinaria, rimasta per sempre nella memoria del popolo di Ferrandina.

Era il tempo di Re Federico d’Aragona, sovrano giusto e valoroso, uomo di spada e di fede, che aveva scelto quel luogo elevato e sicuro per far sorgere una nuova città, destinata a diventare rifugio, speranza e futuro per il suo popolo.

Sulla torre più alta del Castello Fortezza di Obelanum, dove il cielo sembrava toccare la pietra e le stelle vegliavano silenziose, il re salì da solo, portando con sé soltanto una lanterna accesa e le chiavi della città appena fondata.

La notte era limpida e il silenzio solenne, Federico avanzò fino alla torre più alta, guardando le case appena sorte, i campi fertili, le famiglie che dormivano serene sotto la protezione delle mura, ma nel suo cuore vi era una preoccupazione profonda, sapeva che nessun re, per quanto potente, poteva garantire pace eterna, salute e prosperità senza l’aiuto del Cielo.

Così, inginocchiandosi sulla pietra fredda della torre, levò lo sguardo verso l’alto e pregò con voce ferma… “San Rocco, pellegrino santo e difensore degli umili, tu che conosci il dolore degli uomini e porti conforto nelle pestilenze e nelle prove della vita, ascolta la mia supplica… io, Federico d’Aragona, affido a te questa nuova città e questo popolo, sii tu il loro custode, il loro scudo contro le sciagure, il loro conforto nelle sofferenze e la loro speranza nei tempi oscuri, proteggi Ferrandina, dona serenità ai suoi figli, benedici le loro case, i loro campi e le loro famiglie… che questo popolo ti veneri fino alla fine dei suoi giorni, e che mai venga meno la fede nel tuo santo nome”.

In quell’istante, una luce improvvisa avvolse la torre, il vento cessò, e una pace profonda scese sul castello, davanti al re apparve lui… San Rocco… vestito da pellegrino, con il bastone del cammino e lo sguardo colmo di misericordia, accanto a lui, come segno eterno di fedeltà, il suo fedele cane vegliava silenzioso.

Il santo parlò con voce dolce ma potente… “Federico, la tua fede è sincera e il tuo cuore è puro, io prendo questo popolo sotto la mia protezione, e sarò guardiano di questa città, compagno dei suoi dolori e difensore della sua speranza, finché vi sarà anche una sola voce che invocherà il mio nome con fede, Ferrandina non sarà mai sola”.

Commosso, il re si alzò e porse a San Rocco le grandi chiavi di ferro della città, “Da questa notte”, disse Federico, “tu sei il Patrono di Ferrandina, e a te affido le sue chiavi, le sue strade e il destino del suo popolo”.

San Rocco prese simbolicamente quelle chiavi e benedisse la città con il segno della croce.

Da quel momento, si dice che Ferrandina fu avvolta da una protezione divina, le epidemie si fermarono alle sue porte, le stagioni donarono raccolti abbondanti e il popolo conservò nel cuore una fede incrollabile verso il suo Santo Patrono.

Ancora oggi, quando le campane suonano a festa e il popolo ferrandinese si raccoglie in preghiera, gli anziani raccontano ai bambini quella notte sacra sulla torre più alta di Obelanum, quando un re consegnò una città a un santo, e un santo promise amore eterno a un popolo.

E così Ferrandina vive, sotto lo sguardo di San Rocco, nella fede, nella memoria e nella protezione che non avrà mai fine.

 

VIA ROMA

Via Roma, nel cinquecentesco Rione Purgatorio di Ferrandina, la cui particolare caratteristica delle case disposte sui due lati della stradina antistante, la rende unica nel suo stile, e non solo, lo scenario che si presenta attraversandola è molto suggestivo, sembra che le case ti vogliano abbracciare per darti il benvenuto tanto che sono vicine e coinvolgenti, dandoti l’impressione di essere non un visitatore bensì uno di casa.

Sembra anche avere uno scenario costruito apposta per ospitare antiche leggende della sua storia millenaria, come quella che è descritta di seguito…

 Nel cuore del Rione Purgatorio di Ferrandina, lungo la stretta e suggestiva Via Roma, si tramanda una leggenda che gli anziani raccontano nelle sere d’estate, quando il vento sfiora le pietre e sembra sussurrare nomi dimenticati.

Si narra che, nel pieno del Cinquecento, Ferrandina fosse attraversata da un gruppo di artisti erranti, stuccatori, scalpellini e capimastri senza patria fissa, guidati da un enigmatico maestro noto come Mastro Elia delle Mani Bianche, nessuno sapeva da dove venisse, ma si diceva che fosse capace di “ascoltare” le case prima ancora di costruirle.

Quando giunsero nel Rione Purgatorio, trovarono una strada spoglia, battuta dal vento e silenziosa, dove le case sembravano guardarsi da lontano, come estranee, il popolo viveva lì, ma nessuno si sentiva davvero “a casa”.

Mastro Elia, dopo aver camminato lungo tutta la via, si fermò e disse… “Le case qui non parlano tra loro, e dove non c’è dialogo, non può nascere accoglienza”, così diede ordine ai suoi uomini di costruire non semplici abitazioni, ma legami.

Gli stuccatori iniziarono a modellare cornici morbide e curve, come braccia aperte, gli scalpellini lavorarono la pietra rendendola meno severa, quasi viva, i capimastri avvicinarono le case tra loro, riducendo lo spazio della strada, ma ampliando quello dell’anima…

Si racconta che lavorassero anche di notte, illuminati da lanterne tremolanti, e che ogni colpo di scalpello fosse accompagnato da parole sussurrate alle mura, come se le educassero ad accogliere i viandanti.

Con il tempo, la strada cambiò volto, le case si avvicinarono così tanto da sembrare complici, e chiunque vi passasse aveva la strana sensazione di essere osservato… ma con affetto.

Prima di partire, Mastro Elia lasciò un ultimo insegnamento… “Ogni casa deve ricordare cosa significa proteggere chi passa”, e da allora, si dice che nelle mura di Via Roma sia stato mescolato qualcosa di più della calce… il desiderio umano di appartenenza… e ancora oggi… chi attraversa quella via avverte qualcosa di inspiegabile, un senso di calore, di familiarità, come se quelle case ti riconoscessero… tanto che gli abitanti raccontano… che nelle notti più silenziose, si possano udire lievi colpi sulle pareti… come se gli antichi maestri continuassero a lavorare, mantenendo vivo l’incantesimo, e se ti fermi un attimo, e appoggi la mano su una di quelle pietre, potresti quasi percepire un battito lento e profondo… non è la casa… è la strada stessa che continua ad abbracciare chi arriva…

 

I VOLERI ODIERNI DEL RE FEDERICO D’ARAGONA

E LA REGINA ISABELLA DEL BALZO SUA CONSORTE

Volendo io tramandare i voleri del Re e della Regina, apparsimi in sogno nella notte testé trascorsa, non so se ciò sia nato dall’eccesso degli studi miei sopra le antiche memorie della città, oppure dalla parmigiana consumata la sera innanzi… ma questo so con certezza… vidi e udii quanto segue…

Camminavo con passo quieto e pensier raccolto, per la via Bellocchio, quella che costeggia la mia dimora dalla parte posteriore, strada silenziosa e appartata, atta più alla meditazione che al frastuono del mondo, e spesso luogo di incontri inaspettati.

Ed ecco che, innanzi a me, apparvero niente meno che Sua Maestà Re Federico d’Aragona e la sua augusta consorte, la Regina Isabella del Balzo, subito mi arrestai e, colmo di riverenza, piegai il ginocchio innanzi a loro, ma il Sovrano, con volto benigno e voce ferma, così mi disse… “Levati, o fiero cultore delle memorie mie passate, ché son io che dovrei genuflettermi innanzi a te, per ciò che da tanti anni scrivi e custodisci del mio nome e delle opere mie… oggi, però, ti comando ufficio più alto… sarai mio ambasciatore presso coloro che reggono la vostra terra, e riferirai loro queste parole… io, Federico d’Aragona, fondai un intero abitato, io cinsi di forti mura a difesa del popolo, ed elevai una maestosa chiesa nel cuore di una grande piazza, là dove oggi essi medesimi risiedono, ora il mio corpo, sottoforma di effige lignea, giace nell’abside, e dall’alto osservo gli stessi che assistono alle sacre messe domenicali, tutto questo io feci per voi… e voi, invece, non siete stati capaci di restituire dignità alla mia casa di Obelanum, o Uggiano, come oggi la chiamate… Vergogna…! È forse questa la gratitudine che serbate a colui dal quale avete ereditato tanta parte della vostra storia e della vostra grandezza? Spero dunque che tu, mio fedele suddito, riferisca senza timore quanto ti è stato manifestato in questo sogno”.

Qui il Re tacque, e la Regina Isabella, con dolce severità e sorriso appena accennato, soggiunse… “Ed una sola raccomandazione ti porto da parte mia… non mangiare più parmigiana la sera… ché altrimenti ci rincontreremo ancora”.

Io allora, profondamente commosso e non poco intimorito, risposi… “Agli ordini, Maestà… farò come imponete, e riferirò parola per parola il vostro augusto volere”.

E così svanirono entrambi, lasciandomi solo nella quiete della viuzza, e nel peso di sì nobile incarico.

Or dunque, signori amministratori e gentili lettori, tiratene voi le conclusioni, o si obbedisce al comando del Re, restituendo onore e memoria alla sua dimora di Obelanum, oppure sarò condannato a notti insonni e a nuovi regali ammonimenti… vi prego… abbiate pietà di me.

 

ANCHE LA NOTTE FERRANDINA SI RIEMPIE DI STORIA

Quando la notte cala su Ferrandina, il vento cambia voce, non è più il respiro quieto delle colline lucane, né il sussurro degli ulivi che vegliano antichi come patriarchi, è un vento più profondo, che sale dalle pietre, dai vicoli stretti, dalle scale consumate dal tempo, e porta con sé il passo di chi non dovrebbe più camminare.

A Ferrandina, si dice che la notte non appartenga ai vivi, appena l’ultimo rintocco delle campane si spegne tra i tetti, le ombre si allungano e la città si risveglia in un altro tempo.

Le porte si chiudono, le finestre si socchiudono appena, e nessuno osa guardare troppo a lungo verso il convento di San Domenico, dove ancora si ode il fruscio delle tonache nere dei frati domenicani, camminano in silenzio, portando libri che nessuno ha più letto da secoli, sfiorando i muri con mani pallide come cera.

Più in alto, vicino alle antiche mura, si sente il rumore del ferro… sono i Templari, cavalieri senza volto, avvolti nei mantelli bianchi segnati dalla grande croce rossa, percorrono ancora il loro antico cammino, nessuno sa cosa custodiscano davvero, ma si racconta che sotto Ferrandina esista una cripta segreta, dove fu nascosto un reliquiario venuto dalla Terra Santa, protetto da una spada che non arrugginisce e da un giuramento che nemmeno la morte ha spezzato.

Nelle notti di luna piena, i loro cavalli non toccano terra, scivolano sulle strade di pietra come fossero sospesi tra cielo e inferno.

Poi arrivano gli Aragonesi, si annunciano con il rumore delle armature e il profumo acre delle torce, guerrieri fieri, con lo sguardo duro di chi ha conosciuto assedi e tradimenti, attraversano Piazza Plebiscito come se ancora aspettassero un nemico alle porte, le loro lame riflettono una luce che non viene dalla luna, e dietro di loro, silenziosi ma presenti, avanzano i Longobardi e i Bizantini, i primi con le loro pellicce scure e le spade pesanti, fieri come lupi del nord, i secondi avvolti in stoffe preziose, portatori di misteri orientali e parole dimenticate, non si parlano mai, si osservano come antichi rivali che il tempo non ha saputo riconciliare.

Ma è presso il monastero delle Clarisse che il cuore della notte cambia battito, lì, tra le mura antiche, si accende una luce sottile, le monache appaiono come sospese nel chiarore, figure leggere, quasi fatte di nebbia e preghiera, cantano salmi in una lingua che il mondo ha dimenticato, e chi ascolta da lontano sente il cuore stringersi, come se quella voce conoscesse tutti i dolori umani.

Le Suore del Sacro Costato passano invece come ombre bianche, portando lanterne che non fanno luce ma memoria, si fermano davanti alle case dove qualcuno soffre, dove qualcuno aspetta, dove qualcuno ha smesso di sperare… e lasciano pace.

I Francescani sorridono ancora alla luna, si racconta che uno di loro, ogni notte, liberi un passero invisibile dalla piazza della chiesa, e che quel volo porti fortuna a chi lo sogna.

I Cappuccini, invece, custodiscono il silenzio, sotto il loro convento, tra cripte e corridoi di pietra, parlano ancora con i morti, non per paura, ma per rispetto, perché a Ferrandina, i defunti non sono assenti, sono vicini… molto vicini.

Ma c’è una notte soltanto, una volta l’anno, in cui tutto cambia, è la Notte delle Cento Candele, nessuno sa dire quando cada davvero, non è scritta sui calendari, la riconoscono solo i vecchi, dal profumo dell’aria e dal modo in cui tace il vento, quella notte, tutte le epoche si incontrano… i Templari si inginocchiano accanto ai frati… gli Aragonesi abbassano le spade davanti alle Clarisse… Longobardi e Bizantini si siedono alla stessa tavola… e le suore pregano, i monaci sorridono, e Ferrandina diventa ciò che è sempre stata, una città sospesa tra terra e cielo.

E si dice che, se uno straniero dovesse trovarsi lì proprio in quell’ora, e avesse il coraggio di non fuggire, potrebbe vedere il Custode, un uomo anziano, vestito di cenere e luce, che cammina senza rumore e porta al collo una chiave antichissima… è lui che apre la porta del tempo… è lui che decide chi può ricordare, chi lo incontra, al mattino non è più lo stesso, perché Ferrandina non si visita… Ferrandina si attraversa, e se la notte ti sceglie, non torni a casa con un semplice ricordo… torni con una leggenda dentro il cuore…

 

LILLO UN COMPAGNO DI VITA

C’era una volta un piccolo cane dal pelo color del miele e dagli occhi profondi, capaci di leggere il cuore meglio di qualsiasi essere umano, si chiamava Lillo, ma per chi lo amava davvero era molto di più di un semplice nome, era famiglia, casa, rifugio.

Era arrivato in un giorno di pioggia, quasi per caso, quando la vita sembrava aver perso un po’ del suo colore, bastò il suo primo scodinzolio, quel modo buffo di inclinare la testa e guardare come se volesse dire “Ci sono io adesso”, per cambiare tutto.

Lillo crebbe accanto ai suoi umani come un fratello silenzioso e fedele, fu testimone di risate improvvise in cucina, di pranzi di festa, di domeniche lente sul divano, ma con la stessa discrezione fu presente anche nei giorni più duri, quando il dolore bussava alla porta, quando le lacrime cadevano senza volerlo, quando il silenzio sembrava troppo pesante da sopportare.

Lui non chiedeva spiegazioni, si sedeva vicino, appoggiava il muso sulle ginocchia e restava lì, e in quel gesto semplice c’era tutto, conforto, amore, protezione.

Passarono gli anni, e Lillo divenne il custode di mille ricordi, ogni angolo della casa apparteneva a lui, la sua cuccia vicino alla finestra, il rumore lieve delle sue unghiette sul pavimento, il guinzaglio appeso accanto alla porta come una promessa di passeggiate ancora da fare.

Poi, troppo presto, arrivò quel giorno che nessuno vorrebbe mai vivere…

Il tempo, crudele e silenzioso, se lo portò via prima che il cuore fosse pronto a lasciarlo andare, e quando Lillo chiuse gli occhi per l’ultima volta, sembrò che anche la casa trattenesse il respiro, il vuoto che lasciò non era quello di un animale domestico, ma quello di un’anima amata, di un compagno insostituibile, perché quando un cane ti lascia, non perdi solo una presenza… perdi uno sguardo che ti conosceva davvero, una fedeltà assoluta, un amore che non chiedeva nulla in cambio… eppure, nel dolore, rimane la gratitudine, la gratitudine per ogni corsa felice, per ogni carezza silenziosa, per ogni attesa dietro la porta, per quella lezione semplice e immensa che solo i cani sanno insegnare, amare senza misura, vivere senza riserve, restare accanto sempre.

Lillo non c’era più, ma in realtà non se n’era mai andato davvero, era nel sole che entrava dalla finestra al mattino, nei passi lenti lungo il solito viale, nel ricordo improvviso che faceva sorridere tra le lacrime, era in ogni battito di cuore che ancora sapeva pronunciare il suo nome con dolcezza, perché certi amori non finiscono… cambiano forma… e continuano a camminare accanto a noi, invisibili ma presenti, fedeli per sempre…